E me arrastei e te arranhei e me agarrei nos teus cabelos

Falemos dos brilhos estilhaçados desta casa súbita que é o teu corpo devoluto

Peço-te. Não pises as violetas

que trago no olhar.

Falemos dos brilhos estilhaçados

desta casa súbita que é o teu corpo

devoluto. A noite devora as palavras possíveis,

o sofrimento que pulsa em tua boca

e torna a minha boca vulnerável.

O amor é um nada que a liberta, uma luz

que desce dos ombros para o ventre

e fecunda as sementes da tua virgindade,

essa que faz agora parte de uma dor quase

amigável, na lividez do tempo,

e que entregas em minhas mãos, beijando-as,

tornando-te parte dos meus versos, da

minha forma mais profunda de gostar

de ti.

Amar-te, é escrever-te.

Amar-te é deixar que me toques até ser teu,

até que te deites no meu corpo e adormeças

inteira dentro de mim.

Peço-te. Não pises as violetas

que trago no olhar. Cheiram a ti. São para ti.

Um “bouquet” de palavras que floriram

neste tempo de amor.

Joaquim Pessoa

And all the other stars seem dim around you

Eu escrevo versos ao meio-dia

Eu escrevo versos ao meio-dia

e a morte ao sol é uma cabeleira

que passa em frios frescos sobre a minha cara de vivo

Estou vivo e escrevo sol

Se as minhas lágrimas e os meus dentes cantam

no vazio fresco

é porque aboli todas as mentiras

e não sou mais que este momento puro

a coincidência perfeita

no acto de escrever sol

A vertigem única da verdade em riste

a nulidade de todas as próximas paragens

navego para o cimo

tombo na claridade simples

e os objectos atiram as suas faces

e na minha língua o sol trepida

melhor que beber vinho é mais claro

ser no olhar o próprio olhar

a maravilha é este espaço aberto

a rua

um grito

a grande toalha do silêncio verde

António Ramos Rosa

Sem comentários

Vem tecer o teu perdão nas lãs do meu pecado

Com tanta janela aberta falta-me a luz e o ar

Aurora boreal

Tenho quarenta janelas

nas paredes do meu quarto.

Sem vidros nem bambinelas

posso ver através delas

o mundo em que me reparto.

Por uma entra a luz do Sol,

por outra a luz do luar,

por outra a luz das estrelas

que andam no céu a rolar.

Por esta entra a Via Láctea

como um vapor de algodão,

por aquela a luz dos homens,

pela outra a escuridão.

Pela maior entra o espanto,

pela menor a certeza,

pela da frente a beleza

que inunda de canto a canto.

Pela quadrada entra a esperança

de quatro lados iguais,

quatro arestas, quatro vértices,

quatro pontos cardeais.

Pela redonda entra o sonho,

que as vigias são redondas,

e o sonho afaga e embala

à semelhança das ondas.

Por além entra a tristeza,

por aquela entra a saudade,

e o desejo, e a humildade,

e o silêncio, e a surpresa,

e o amor dos homens, e o tédio,

e o medo, e a melancolia,

e essa fome sem remédio

a que se chama poesia,

e a inocência, e a bondade,

e a dor própria, e a dor alheia,

e a paixão que se incendeia,

e a viuvez, e a piedade,

e o grande pássaro branco,

e o grande pássaro negro

que se olham obliquamente,

arrepiados de medo,

todos os risos e choros,

todas as fomes e sedes,

tudo alonga a sua sombra

nas minhas quatro paredes.

Oh janelas do meu quarto,

quem vos pudesse rasgar!

Com tanta janela aberta

falta-me a luz e o ar.

António Gedeão

About a girl

E quando eu me despedia de ti não lavava os dentes para não te perder nessa noite. Lembras-te?

Lembras-te dos acesos diálogos das nossas línguas e do mundo ser feito dos nossos lábios? Lembras-te?

E do fecho de correr da tenda de campismo a abrir os nossos corpos depois de termos fumado cigarros e o resto do sol que caía no mar como cinza.

E recordas-te de teres areia na pele e depois já não teres areia na pele porque eu já a tinha toda nos meus dentes? E de termos sal nas bocas – que estranho termos sal nas bocas se nadámos de boca fechada e lavámos os dentes antes de deitar.

E dos grilos que cantavam sem parar nos meus dedos. Lembras-te?

E de termos só uma almofada e da absoluta ausência de espaço entre nós e de não haver colchão e não nos doer nada de manhã e de querermos que a noite fosse um caracol? E de comermos as palavras um do outro mal elas apareciam na boca ainda verdes, ainda imperfeitas, e os beijos serem glossários a explicar a razão de termos frutos precoces entre dentes, de termos polpa nos lábios, de termos sumo de saliva no queixo? Éramos imaturos, quase apenas o caroço, e tínhamos pressa e fome de deixarmos a casca toda a nossos pés. E quando eu me despedia de ti não lavava os dentes para não te perder nessa noite.

Lembras-te?

Vítor Encarnação

I want to be what I am not for a nobody like you

Sento-me contigo, nesta mesa da memória, e partilho o prato da solidão

Pergunto a mim próprio em que noite nos perdemos?, 

que desencontro nos levou de um a outro lado das

nossas vidas? e que caminhos evitámos para que os nossos

passos se não voltassem a cruzar? Mas as perguntas que

te faço, hoje, já não têm resposta. Sento-me contigo, 

nesta mesa da memória, e partilho o prato da solidão. Tu, 

na cadeira vazia onde te imagino, sacodes o cabelo com 

um aceno de ironia. E dou-te razão: as coisas podiam 

ter sido de outro modo. Não te disse as palavras que 

esperaste; e havia o mar, com as suas ondas, nessa tarde 

em que me puxaste para longe da cidade, como se 

a noite não nos obrigasse a voltar, quando o horizonte

se apagou a nossa frente. Depois disso, nenhuma

pergunta tem resposta. O que é absurdo há-de continuar 

absurdo, como o horizonte não se voltou a abrir, 

trazendo de volta os teus olhos que me pediam que

os olhasse, até que a noite me impedisse de o fazer,

Nuno Júdice

'cause the truth is so clear That I cry when I'm seeing you smile

esta ausência que te bebe

Se te atreveres a desvendar

a verdade desta velha parede;

suas fissuras, suas ranhuras,

formando semblantes, esfinges,

mãos, clepsidras,

seguramente te haverá de surgir

uma figura para acalmar a sede,

provavelmente se haverá de ir

esta ausência que te bebe.

Alejandra Pizarnik

Cause now I'm changing all those changes that I made when I left you

Diz-me, então, por que vens ter comigo no puro despertar da minha solidão?

Como se o teu amor tivesse outro nome no teu nome,

chamo por ti; e o som do que digo é o amor

que ao teu corpo substitui a doçura de um pronome

- tu, a sílaba única de uma eclosão de flor.

Diz-me, então, por que vens ter comigo

no puro despertar da minha solidão?

E que murmúrio lento de uma cantiga de amigo

nos repete o amor numa insistência de refrão?

É como se nada tivesse para te dizer

quando tu és tudo o que me habita os lábios:

linguagem breve de gestos sábios

que os teus olhos me dão para beber.

Nuno Júdice

O teu amor quando palpita verdade seja dita faz-me atrasar os ponteiros

Se é verdade que o vento leva as palavras, as palavras dele não eram palavras: eram o vento

Não é preciso dizer nada. Sequer o nome dele. A ventania, toda a noite e dia, disse tudo. Se é verdade que o vento leva as palavras, as palavras dele não eram palavras: eram o vento. E o vento vem sempre ter connosco. Volta.

Não é preciso citá-lo. Dele se pode dizer que conseguiu, com divina dificuldade, dizer tudo o que tinha para dizer, se dizer é tornar ditas as coisas indizíveis das quais qualquer língua nos separa, não sendo a portuguesa a mais separadora.

Morreu quando disse que morreu. Escrever é uma coisa que se faz bem. Dizer é outra coisa. Não é qualquer um que diz e deixa dito. Contando pelos dedos não é quase ninguém. Contando pelos olhos que lêem e pelo barulho que levam à barriga da alma era só ele.

Tudo o que ele disse ficou dito. Não era maior do que ele: era do mesmo tamanho do que ele. Esta não é a melhor maneira. É a única maneira de dizer: a glória. Que não é só a glória da obra dele mas também a glória que era ele.

A beleza e o poder, a mentira, a invocação, a propaganda da poesia, a abertura da cabeça para o corpo: todas estas magias só eram humanas nele. Para ele apenas faziam parte da prática de viver. Para ele - apetece-me exagerar, como ele exagerará sempre - eram apenas pela poesia.

A poesia é que é. Ele é o poeta do que a poesia é. Mas, acima de tudo, a morte dele - um ser humano que, se não tivesse escrito um só verso, não poderia ser mais amado - é uma tragédia para a família e para os amigos que o amavam.

Miguel Esteves Cardoso

Começa o tempo onde a boca se desfaz na lua

Começa o tempo onde a mulher começa, é sua carne que do minuto obscuro e morto se devolve à luz. Na morte referve o vinho, e a promessa tinge as pálpebras com uma imagem. Espero o tempo com a face espantada junto ao teu peito de sal e de silêncio, concebo para minha serenidade uma ideia de pedra e de brancura. És tu que me aceitas em teu sorriso, que ouves, que te alimentas de desejos puros. E une-se ao vento o espírito, rarefaz-se a auréola, a sombra canta baixo. Começa o tempo onde a boca se desfaz na lua, onde a beleza que transportas como um peso árduo se quebra em glória junto ao meu flanco martirizado e vivo.

- Para consagração da noite erguerei um violino, beijarei tuas mãos fecundas, e à madrugada darei minha voz confundida com a tua.

Helberto Helder

Ninguém acredita no estado que fica o meu coração

A morte saiu à rua

um dia destes tenho o dia inteiro para morrer,

espero que não me doa,

um dia destes em todas as partes do corpo,

onde por enquanto ninguém sabe de que maneira,

um dia inteiro para morrer completamente,

quando a fruta com seus muitos vagares amadura,

o dom – que é um toque fundo na ferida da inteligência:

oh será que um poema entre todos pode ser absoluto?

escrevê-lo, e ele ser a nossa morte na perfeição de poucas

                                                                         linhas

Herberto Hélder

Plena mulher, maçã carnal, lua quente,

espesso aroma de algas, lodo e luz pisados,

que obscura claridade se abre entre tuas colunas?

que antiga noite o homem toca com seus sentidos?

Ai, amar é uma viagem com água e com estrelas,

com ar opresso e bruscas tempestades de farinha:

amar é um combate de relâmpagos e dois corpos

por um so mel derrotados.

Beijo a beijo percorro teu pequeno infinito,

tuas margens, teus rios, teus povoados pequenos,

e o fogo genital transformado em delícia

corre pelos tênues caminhos do sangue

até precipitar-se como um cravo noturno,

até ser e não ser senão na sombra de um raio.

Pablo Neruda

Outra vez a pensar que hoje talvez...